Inverno

Chove

Faz frio

Minha alma se molha

E rola em mim

Como trovão – silencioso

Lá fora

As casas lembram roupas enchumbradas

Máquinas paradas...

Muros e cercas nada sussurram

Na quietude dos pingos deslizando

Batendo e xingando...

O céu – um imenso caroço de açaí cinzento

E o sol se esconde por cima dele na fina chuva incessante

É inverno

E chove

Faz frio

Molha-me com precisão

Esta longa e melódica estação.

Copyright by Jonas Furtado